Enrique Sánchez Hernani es un sociólogo, poeta, escritor y periodista peruano. Nació el 30 de julio de 1953 en Lima (Perú).
Su producción ha sido recogida en más de una veintena de antologías nacionales e internacionales, siendo las últimas Poesía en rock. Una historia oral Perú 1966-1991 de Carlos Torres Rotondo y José Carlos Irigoyen, Ediciones Altazor, Lima (2010); Me gustas tú. Adolescentes en la poesía peruana, de Jorge Eslava y Eduardo Chirinos, Punto de lectura, Lima (2011); Festivas formas, Poesía peruana contemporánea, Editorial de la Universidad de Antioquia (Colombia); Antología de la poesía peruana, Fuego abierto, de Carmen Ollé, Editorial LOM (Santiago de Chile, 2008); y Poesía viva del Perú. Antología de la poesía peruana contemporánea, Universidad de Guadalajara, México (con motivo de la Feria Internacional del Libro de Guadalajara) (2005).
Además ha publicado textos en revistas especializadas del Perú, Colombia, Argentina, México, Chile, Venezuela, Ecuador, Chile y Estados Unidos. En marzo de 2007 la revista Hofstra Hispanic Review, revista de literaturas y culturas hispánicas de la Universidad de Hofstra (Nueva York) publicó parte de un libro inédito suyo de poesía.
Ha dado recitales públicos de su poesía en el Perú, Colombia y México, y ha asistido a varios congresos literarios en su país y en el extranjero.
A fines de la década del 70 fundó el grupo literario La Sagrada Familia junto a Edgar O’Hara, Róger Santiváñez, Guillermo Niño de Guzmán, Luís Alberto Castillo, Carlos López Degregori, Dalmacia Ruiz Rosas, Óscar Malca, Juan Luís Dammert, entre otros poetas y escritores. LSF publicó revistas, libros y sostuvo una intensa actividad literaria.
Desde hace más de 25 años trabaja como periodista en medios escritos. Fue director de Diario Oficial El Peruano. Actualmente escribe para El Dominical y la revista Somos del diario El Comercio. Estudió Sociología y Literatura en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos (Lima).
Al momento lleva publicados siete libros de poemas. Sus libros publicados son los siguientes:
Por la bocacalle de la locura (Lima, 1978. Ediciones La Sagrada Familia). Poesía.
Violencia de sol (Lima, 1980. Ediciones Ruray). Poesía.
Banda del sur (Lima, 1985. Ediciones Los Reyes Rojos). Poesía.
Altagracia (Lima, 1989. Ediciones de los Lunes). Poesía.
Pena capital (Lima, 1995. Ediciones Jaime Campodónico). Poesía.
Música para ciegos (Lima, 2001. Ediciones El Santo Oficio). Poesía.
Vinilo, 42 poemas del rock’n roll (Lima, 2006. Fauno Ediciones). Poesía.
Quise decir adiós (Lima, 2011. Fondo Editorial Cultura Peruana). Poesía dedicado a Constantino Carvallo
CINEMA CONTINUO
Te cuento que partió Paul Newman
ese muchacho de 83 años y ojos
impecablemente azules como la vena de una catarata
aunque quizá tú sepas esto mejor que nosotros
o hasta es posible que hayas acudido
a recibirlo ahora que podrás hablar con él sobre sus filmes
El golpe o El color del dinero donde hizo de ese taciturno
y maduro jugador de billar
que le hablaba como un padre al joven Tom Cruise
revelándole la vida en el gran prado verde
de una mesa con cuatro bandas
tal y como tú hiciste con tantos otros muchachos
en nuestra escuela de Barranco
donde quizá viste con ellos las películas de Newman
o algunas vez contaste lo mucho que le gustaban
las carreras de autos
o lo que sufrió viendo transcurrir la guerra
desde las bases de Guam y Okinawa a donde marchó
como un soldado americano en la Segunda Guerra.
Pregúntale si ahora se ríe porque alguna vez
lo consideraron entre los 100 actores más hermosos
de Hollywood
a él que prefería hacer obras de caridad
o pasear con Joanne Woodward su mujer
y madre de tres de sus hijos
más o menos felices como en el cine se les ve
a las familias de la clase media norteamericana.
Newman era un hombre bueno
que imagino es más importante que ser hermoso
por lo que veo que pronto serán amigos
y podrán vagar de noche por las encendidas galaxias
confundiéndose con las otras estrellas
precisamente ustedes que en la tierra también fueron
unos astros.
No olvides avisarme cómo sabe el café
a tanta distancia de donde nos dejaste
y qué cosas son las que te está contando Newman
con su marcado acento de judío-alemán de Cleveland.
Escríbenos pronto Constantino
o por lo menos mándanos un mensaje desde la nebulosa
donde ahora vives para siempre.
UN MARCADOR DE LIBROS
Para José Andrés, en el 91
En medio de un antiguo libro de poemas
con sus páginas desbaratadas por el tiempo
donde ahora se asfixian pequeñas manchas amarillas
ocultando las metáforas que un día brillaron a la luz
de la mortal humedad de las tardes limeñas
y donde siguen viviendo la sorpresa el albur la melancolía
hallé el marcador de libros verde
que mi hijo de nueve años me fabricó
cuando aún estaba en la escuela.
Es el mismo muchacho que hoy tiene la barbilla dura
el cuello macizo de los veteranos del remo una enamorada
pero las mismas manos con las que cortó y pegó
los fragmentos de ese universo verde.
Yo
que había perdido el marcador como se extravían
los viajes con destino incierto el pasaporte las maletas
y hasta las habitaciones de hotel que albergaron prestados
nuestros sueños
hoy le paso los dedos por encima y recuerdo los tiempos idos
el candor de la infancia la escuela de Barranco
el amado cuaderno escolar
y no puedo evitar que la niebla se pasee por mi rostro
dejando unas lágrimas como las señales de un barco a la deriva.
Este marcador de libros verde con la fotografía del niño de nueve años
pegada con goma de estudiante en un extremo
es como la película de 9 mm. donde se cuenta
—cuadro a cuadro— el diario de toda una vida.
Lo he hallado hoy precisamente cuando me hacía falta
escribir un verso cuando me dolía la espalda
cuando necesitaba recordar que un día tuve un bello muchachito
que ahora me da la mano me alcanza los papeles
y me sostiene para no sentir el dolor del tiempo que no pasa en vano.
Miro la vieja fotografía en blanco y negro
y recuerdo con ternura al antiguo estudiante
que me toca el hombro y me dice: —Papá, ¿tan mal estás?
mientras me ve empuñar un bastón y jadear
en busca de una pizca de aire limpio.
Él siempre estará allí
para levantarme de la cama en desorden
para apuntalar este planeta que cada vez se me mueve más
a fin de poder incorporarme y puro y con los músculos tonificados
vencer otra vez a la muerte.
ESTRELLAS DISIDENTES
Mira las cosas que me toca contarte:
murió Michael Jackson y un poco
de su triste luz se ensució en su reino
de Neverland.
El pobre muchacho al que su padre apaleaba
con una vara de madera
ya no es el monstruo de circo
que corrompía las portadas de los diarios
sino un faro solitario de inerte resplandor
en una carretera vacía.
Mira las cosas que tengo que contarte:
falleció Farrah Fawcett
y sus enormes ojos rodaron por última vez
bajo la mesa de un tahúr
ahuecando el paño verde
con la quemadura de un cigarrillo encendido
y manchado de carmín.
Mira lo que debo contarte:
un futbolista ha sido vendido
en millones de euros y un estadio lleno
lo aplaude como a un astronauta glorioso.
Una flor de cristal se ha estrellado
contra un pentagrama
haciendo temblar las cinco líneas de su escala
como alambres de luz donde un pájaro modula
la canción más atroz del planeta.
El sol ha vuelto a salir
cuando en la bolsa de NY se derrumbaban
las grandes fortunas de los nuevos fracasados
una mariposa se ha puesto un vestido de hierro
alguien canta un bolero enalteciendo
un horrendo asesinato
un cirio ilumina el último confín del mundo
sin embargo nada se ve sino en el instante letal
de un breve parpadeo.
Mira lo que me toca contarte:
se ha marchado para siempre Cecilia
no sabía cómo decírtelo
se fue agitando su cabellera sobre el mar
aunque me han dicho que sonreía
en ese fatal momento
pero todos hemos llorado
todos estamos desconsolados.
Por favor abrígala
era tu hermana
y creo que se fue solo por verte otra vez
recíbela en ese jardín donde las galaxias colisionan
con suma facilidad y belleza
y ayúdala a que se transforme en un ingrávido cuerpo
celeste
para así poder verla también
desde aquí abajo
hasta que el universo vuelva a estallar.
PRIMAVERA
Tras un lánguido invierno el sol asoma
por los tejados planos y uno siempre se pregunta
si tamaño prodigio se puede volver a repetir
año tras año
mientras el tiempo y el olvido hacen su inapelable trabajo.
El sol asoma y no queda sino sonreír
como un tonto al cielo
agradeciendo esas hebras de calor
y estas inconstantes ganas de dar un paseo por la calle
sin otro propósito que perder el tiempo.
Creo que a ti también te hubiese gustado
dar esta caminata
mirando el mar pulido bajo el malecón de Barranco
cuando la bahía pierde sus últimas brumas
y los pescadores se agitan en sus barcas a lo lejos
como tenues corvinas de hojalata.
Demos un paseo Constantino
vamos
salgamos a dar el último paseo.
De: Quise decir adiós.
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