Marcelo Arce Garín, Santiago 1976. La crítica lo ha catalogado como uno de los autores pertenecientes a la nueva promoción de poetas surgidos a partir del 2005. No proviene de los espacios tallerísticos tradicionales y no es parte tampoco de la maquinaria universitaria de la literatura. Ha sido invitado a diversas Antologías, revistas y páginas web y ha participado en eventos como el Tercer Encuentro de poesía Latinoamericana Actual “Poquita Fé” (Santiago de Chile, 2008); Segundo Encuentro Nacional de poetas “Riesgo País” (Valdivia, Chile 2008); “Descentralización poética”; "Los desconocidos de siempre", entre otros. Exhumada (Mantra Editorial, 2009) es su primera obra. Hoy prepara su segundo poemario.
CUECA SANGRIENTA
a Jenny Barra Rosales.
El cerro denuncia
con sus grietas.
Entre arbustos desolados
brotan cadáveres
de obreros y estudiantes
que danzan
una cueca maloliente
bebiendo chicha amarga
y arreglada.
Pezones sangrando
amamantan la furia
de fusiles y bototos
que violan el ocaso
de un naciente San Bernardo.
Dejad que los huesos hablen,
que la Inmaculada Imagen
revele lo que no vimos.
La patria reposa
en tus faldeos
con la vagina llena de ratas
y la justicia
a la vuelta de la esquina.
ANUNCIO
Los huesos caen
en tropiezos de llanto,
asesinando el film
del personaje menor.
No hay más
que lobos infiltrados.
-Un olor a nalga tímida-
y emerges junto al tramposo
que gana fichas corroídas.
Eternos musgos se asolapan,
y algo suena
al otro lado del anuncio:
Un bosquejo milenario de la raza.
Propaganda con rostros avinagrados.
El quiebre de lirios en nuestras tardes.
El anuncio suena
y es otra cosecha
la que busca su trigo:
Calas asesinas sobre el cementerio.
Papel con sollozos.
Cáncer para los poetas.
Alzheimer en los milicos.
Solo eso
es la poesía de Arce.
ANUNCIOS.
Una cochinada terrible:
Falacias en la esquina.
Premios literarios al mejor postor.
Enanos pálidos junto al temple.
Rodajas de papa en la cien.
Un curso imperfecto tiritando de pánico.
Coloridas pastillas.
Perros olfateando mierda.
Vacas fingiendo orgasmos.
Fusiles arrastrando sangre.
Anuncio mi camino
sobre vidrios empañados
enarbolando
la elegía del dolor.
SONGS OF THE CITY
Las carnicerías del sector sur albergan quiltros desahuciados de pulgas y estertor, cada mosca danza al compás de botillerías, mientras maldigo la esquina ciudadana sobre el pasto de las entrañas. Espero el albor de la Republica en las aposentadurías de la plaza, dormito cantos absolutistas con el candor de la postrimería, Cabeceo soñando con tus largos dedos sobre el calostro de mi cuerpo. Es diciembre y aún hojas secas protestan bajo mis zapatillas. Bendigo el frontis de calle América. Sudada, manoseada, gritada y consumida, quiebro el peso de la memoria, llorando alcohol sobre los buses que se estacionan en tu frente. Edito los minutos que ya no valen, que fueron cueca zapateada, tango implorado, larva negra conquistando espacios recorridos en el cementerio rojo de los olvidados. Llegas a la capital de mis muslos, recordando las cantinas y desvelos, solo se que te quise y persiste ese bosquejo trucho, revocado, alerta. Las moscas rondan las carnicerías de la patria y fumo en el San Bernardo con palta en la mesa, ya negra tanto esperar que todo vuelva y se emancipe en el canto de los cuervos precordilleranos.
STONE
…voy a estallar en el sepulcro,
suicidándome en cadáver…
Pablo de Rokha
Una piedra angular
sobre la mesa de centro
vaticinaba el descaro madrugador.
Llovía a gritos
en la calvicie,
y el parrón imploraba
la llegada solar.
Te pedí un momento
para llenar el chuico incesante de la región,
sin percibir
la nuez tibia del fierro.
Al llegar…
una trilla de sesos
sobre el piso de Olmo,
y la radio repetía como bestia
SANDINISTA de los Clash.
Los niños de la Republica
te recordamos
¡porque somos tus hijos!
raza eterna que apalea fieras.
JULIETTE
Se movía como nunca Juliette aquella noche. Tibia, masajeaba la pelvis, pertrecha y herida por la sal de los chinches. La mezcla exacta de alcohol y ortigas. SADE cae en su lujuria. Al sangrar, sus pechos se desvanecían, los cuervos aullaban y pernoctaba la estirpe en sus pezones. Juliette llora en su desnudez…los movimientos no fueron para el mejor postor.
Textos de "Catarsis"
Editorial La Cáfila, Valparaíso 2007.
Fragmento del libro EXHUMADA
A mi muchacho le gustaban los Ex
dime cuantas veces quieres que te lo repita
sonaba en el dial
dime cuantas veces quieres que te lo repita
gritaba la putifrunci
dime cuantas veces quieres que te lo repita
vomitaba en el cuarto cuajado de luz
Soy la exhumada
oía la ronda de San Miguel
mientras vendaban mis ojos
Soy la exhumada
calzones en los tobillos
y no se como mitigar
la ausencia de vino en el pescuezo
Tejo una bufanda para que abrigues tu cuello
uso el punto que copié a mi madre
tupidito para que no te resfríes
Soy la exhumada
no figuro en ninguna encuesta
oculto el dolor en las arrugas de mi frente
y el mapa de la provincia se me clava en las vértebras
no soy tortillera
no soy regodeona
exhumada canera soy
tiro la huincha
con la flaca Alejandra.
a cambio de las tardes, mis cassettes de Adamo y Perales
la flaca lee a Neruda antes de cerrar sus ojitos
es poeta la flaca
muere cada noche al filo del neón empañado
Soy la exhumada
la que predica
a dios
en las esquinas de la pasta base
El último pololo que tuve murió reciencito le dio un ataque de epilepsia y lo atropelló un camión la rueda trasera rompió su cabeza Solo hay un recuerdo que conservo de él este botón rojo que me cosió en el pantalón abrocho y desabrocho abrocho y desabrocho abrocho y desabrocho para sentirlo en mi vientre Ya no mas atardeceres bajo el tendido eléctrico plagado de zapatillas ya no más cazuelas en Matucana ya no más Armando Hernández
¡¡ Loquita por ti, loca loca!!
Soy la exhumada
y te busco cada nochecita
en los camposantos de la patria
La esquina varada
miope va
caducado el dinero
callan
mediagua/cartón estiladas lloran su hoy
naufragio
el abrigo se cuajó en la espalda del silencio
en el profundo socavón
desesperada la india sonrió
narices sangran travestidas de cordillera
y cada lucecita iluminada en sus ojos
alumbra caries desatadas
la lengua popular
se eclipsa de venas y sarna
corríamos ordenados como los ataúdes en las funerarias de la región
existen pocas migas para matar
y el pecho es metralla
Esta tierra acusa malezas
El brote del hambre
cosecha un vuelo patológico
Cava aquél pozo
Gritos
Sombras se pasean entre las cunetas
saltan los cuervos
solo aprieto el lapsus del espejo
Soy la exhumada
La Moneda no lee
mi gesto.
le debo el espíritu al caballero del negocio
mi entrepierna a cambio de mortadela
y gilletes para depilarme
no le gustan mis cañones
dice que le pican
más encima regodeón
quiero cerrar mis ojitos para siempre
que mis pelos y uñas no dejen de crecer
la carne envejece rápido con tanta sal
ya no vuelan pajaritos en mi cabeza
no celebro toda la tarde cuando encuentro un billete botado
y no quedo satisfecha con el olor de las panaderías
No quiero ver mas
a mis amigas
tapadas con plástico en el Servicio Médico Legal
que el frío no agarrote mas
el tránsito de los cuerpos
los bosques intensos del sur
abren mis brazos
y el voltaje de cada lágrima
humedece la niebla
Todos borrachos
a las 6 de la tarde
y la cumbia
revienta el pasaje
Dinero en mis bolsillos
nada nuevo
¿ que hacer ?
en la cancha fritangas
manoseos en el poste
besar cuadraturas
arrancar de las barras bravas
somos los vencidos
caminamos inermes
ladeados por el soplo de la derrota
cojeando llorando escupiendo
maldiciendo la cordillera y sus picos
Los helicópteros
pasan
ignorando lo que pasa
la radio digiere espasmos
el calor derrite las moscas
Los jornales
se hacen los lesos
pura TV
nada de caricias
los muy hijos de puta
Ya no creo en nada
ya no creo en nadie
solo en mis taco agujas
con su sonido nupcial
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