Rati
Saxena nació en la India en 1953. Poeta, editora, traductora y gestora
cultural. Dirige el Festival Internacional de Poesía de Kerala, en
India. Ha publicado dos libros de poesía en inglés, cuatro libros de
poemas en Hindi, uno en Malayalam (traducido) y dos libros de viajes. Ha
sido profesora universitaria, especialista en los Vedas. Respecto a las
palabras la poeta nos dice: “Las palabras podían atraerme a cualquier
hora; incluso mientras barría si ocurría que me topaba un pedazo roto de
papel con palabras, el polvo quedaba libre de entrar a la casa mientras
mis ojos estuvieran ocupados leyendo aquellas palabras. Luego vino un
tiempo cuando las palabras empezaron a emprender vuelo fuera de mi boca.
Yo podía emplearlas como un vendedor vendiendo polvo dental. Después de
eso entré en un mundo donde las palabras solían acudir como una
procesión matrimonial y regresaban sin la novia. En ese mundo las
palabras acostumbraban pegarse sobre el vestido como mariposas muertas.
Las palabras habían de estallar como globos y reventaban ruidosamente.
Yo solía anhelar que las palabras se congelaran en mi boca. Pero
bastante desvergonzadamente, tan pronto como obtenían la tibieza de los
sentimientos, tenían el hábito de derretirse”.
NUESTROS ANCESTROS Y NOSOTROS
¿Quién dice que
nuestros ancestros nacieron antes que nosotros?
Ellos nacen
En hoyuelos sobre diminutas mejillas
En lácteas sonrisas
En los dedos de los pies
En las líneas de las palmas
Ellos despiertan
En desvaídas fotos
En la imagen de Gopal del abuelo
En el viejo bastón abandonado en el rincón
(que ya no camina)
Ellos siguen entrando
En nuestros hábitos impredeciblemente cambiantes
En nuestras conversaciones olvidadas
En las líneas de nuestra frente
En las arrugas de nuestras manos
Ellos se transforman en nosotros
En el hábito de nuestra miseria
En las lágrimas que empapan en dolor
En nuestra petulante rabia
En nuestra maldición del presente
No sabemos
¡Cuándo nos volveremos nuestros ancestros!
LA PREGUNTA DEL BÚHO
La pregunta no es
por qué el búho no es un buho;
la pregunta no es
por qué un hombre no es un búho.
La pregunta es por qué,
con los ojos de la luna gemela,
con el jazmín capullo de nariz,
con la postura de un gran yogui,
con una voz gritando contra toda tiniebla,
por qué no puede ser transformada la naturaleza del hombre.
La pregunta es
por qué Lakshmi necesita este vehículo
mientras despega del mar de leche,
la pregunta es también
cómo su inteligencia se torna estupidez.
Al final de todas las preguntas,
la pregunta es por qué
el búho no quiere convertirse en hombre.
PIRA DE POETA
En un mundo de ojos vendados
Voy a tocar el tambor inmortal
– Bhikku Nanamoli
No es éste el primer poema
Que he sacado del viejo y polvoriento archivo
hay una cantidad de poemas que están todavía
frescos y huelen a nuevas vasijas de barro
Agnaye swaha!
la primera ofrenda para la pira
es la jornada entre tu ser
y no ser
Aquí estuviste hasta ayer
y en la amarillez de las esquinas
de las hojas que colocas ahora como una pluma en mi mano
en sus arañazos sobre el papel
eres el viento enrollado entre mi ventilador
te huelo como huelo ácidas especias
Agnaye swaha!
esta es la segunda ofrenda que hago
para tu pira
El bote está en el mar
la red está en el bote
el pez está en la red
el pescador mata el pez
azul es una sombra que palidece
un bote es lo que naufraga
soy un pez para ti
Agnaye swaha!
tú estás
en los versos de los despojos de ese poema
juntos los escribimos, ¿recuerdas?
las palabras
la melodía
el canturreo de nuestro aliento
tú estás aquí
en los tejidos de mis pensamientos
en el interminable infinito de mi amor
por ti
Agnaye swaha!
y para siempre y 4 días
permanecerás con el poema
y la caja vacía
y las hojas caídas de los árboles
y el aroma a especias mientras se esfuma en la distancia
Los poemas están tomados de PROMETEO, revista Latinoamericana de Poesía.
Traducciones de Rafael Patiño Góez.
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