JESÚS ALBERTO DÍAZ HERNÁNDEZ
Jesús Alberto Díaz Hernández "Tinito", poeta/escritor nacido el 29 de mayo de 1971, en Pinar del Río, Cuba. Sus poemas han sido publicados en varias revistas literarias y blogs, tales como: Cañasanta, La Peregrina, Crónicas aldeanas, La otra esquina de las palabras, Latino digest, A orillas del verso, Di Marga Code, entre otros...
Tiene publicados: Discurso en la penumbra (Ediciones Hoy no he visto el paraíso, 2012), y SANCTASANCTÓRUM (eRIGINAL, 2012).
La Navaja de Ockham
Envejece aún el Cristo en la morada
más allá de la vida y de la muerte,
enigma indescifrable fue su suerte
que no entiende su todo ni su nada.
¡Atroz algarabía!, la mirada
del numen en la cruz frente al reflejo
de un hombre que clavaba su pellejo
en la tez de una mano condenada.
A limpiar con su sangre los pecados
en oscuras doctrinas que adoramos:
besos, Judas, orgías y legados.
Y prevalece Cristo en los racimos
del arcano embrión en que nacimos,
sin saber cuándo, ni porqué nos vamos.
Der- Steppenwolf
Never imagined
el cuerpo ensangrentado
en aquel teatro
La puerta de su CRÁNEO
Seguía clausurada
Detrás del maloliente
telón/ el hombre
comulga con el lobo
En la penumbra
un cuerpo de mujer
ensangrentado
DÉCIMA
a Carlos Pintado
1
Pues si, que tienes razón,
por qué decir lo contrario,
si después del incendiario
aún queda la desazón.
Por cierto es de corazón
que recibo esa madeja
de consejos, que me deja
un bordado de sapiencia,
mas he de tener paciencia
como la araña y la abeja.
2
“Dánae teje el tiempo dorado por el Nilo”
J. Lezama Lima
Paciencia es una virtud
que se adquiere gradualmente,
es un sesgo displicente
por su atroz infinitud.
Sin embargo esa virtud
es también cuestión de estilo,
pues figúrate, que el hilo
de la araña, no es igual
al de las abejas, ni al
que Dánae usó en el Nilo.
LAS SILLAS
Apenas sienten la madera,
apenas
las dagas del comején.
Apenas sienten
la levedad de un segundo.
Callados se asoman los dioses,
el sol se disipa en el mar
como los muertos en cautiverio.
Tan solas se sienten.
Tan solas.
LA PUERTA
Inerme
yace
la
puerta
an
te
el
horror
del
espejo;
afuera,
esbelta
la
na
da,
en
ruina
(adentro)
lo
eterno.
LAS VENTANAS
Taciturnas, las ventanas
antesalas de la muerte,
hechiceras cuya suerte
fue lanzada a las arcanas
hogueras. En las lejanas
herejías del olvido
donde el viento malherido
se aferra a truncar la gloria,
prevalece la memoria
de lo que fue y nunca ha sido.
La jungle
Vivo en un antro, contra un muro, bajo el filo de la espada. He pactado con la muerte [no he sido el único]. He seguido letra a letra los designios de los dioses, y aún así me asechan los azotes.
Trabajo para gente que no tienen un centímetro de cerebro e intuyo
la ironía del hipócrita; La Navaja de Ockham que degolla mi garganta.
He regresado de la muerte con dos heridas en el estómago, e intent
sobrevivir en una jungla literaria
Décimas
Sonetos
versos libres,
donde el talento no significa mucho. La literatura es un negocio
en bancarrota; por ejemplo la poesía es una estación del hambre
en su estado natural y la feria del libro, en peligro de extinción;
cada año chupan más:
$$$$$$
$$$$$$
$$$$$$
Y EN FIN POCO SE LOGRA
en esta jungla donde no se sabe
QUIÉN [devora a] QUIÉN
y sin embargo hay que seguir porque ya pagamos las entradas.
Todo se está yendo a la mierda, este antro en el que vivo, contra el mundo, bajo el filo de mi espada, acosado por palabras que al mezclarse con la sangre se han de volver indescifrables.
Agosto, 1992
”Qualquer traco, linha, ponto de fuga”
Arnaldo Antunes
Después de una conversación con Badajoz
me puse a hurgar la carne del pasado
donde me encontré a mi mismo bajando la calle Martí
con un «greatest-hits» de Santana en el bolsillo
y tres pastillas de Decedrina en la cabeza.
Recuerdo que me detuve en la academia de ajedrez
como un artículo inadvertido en la sintaxis del Granma
cuyas páginas aún sirven para limpiarse el trasero.
Recuerdo las discusiones sobre Kárpov y Kaspárov,
los cuadros fantasmales y las movidas putrefactas,
a menudo me pregunto si ése tiempo fue siquiera
un pensamiento/ un panfleto:
Básico/ no básico/ dirigido,
la diferencia es nimia,
a veces pienso que Dios
debió haber estado endrogado
para crear el mundo en siete días,
o con diarreas, sudando frío
como un sidoso en el sanatorio
mientras dos jineteras se discuten un turista
y un policía acosa a un gay en el museo de ciencias.
¿Qué pan?
¿Qué vino?
¿Quién pregunta?
- Yo,
un hombre condenado a vivir con una piedra en la cabeza*
entre carros de caballos/ bici-taxis/ paladares/ chivatos y apagones…
Pizzas de preservativos/ parábolas urbanas:
Sexo
Drogas
Rock’n’ Roll
“Qualquer curva de qualquer destino
que disfaca o curso de qualquer certeza”
Porque no hay nada más inverosímil
que contemplar la muerte/ besarla en la mejilla
mientras nos muestra signos masónicos en el reverso de una moneda.
Porque no hay nada más real que mi tío recogiendo sobras en el portal
[de la academia,
donde Dios juega con el diablo.
Y pienso:
en mi tía = ara onú
en mi prima = huérfana
en mi ex- esposa = equidistante
en la abuela de Joaquín = en shekhiná
en el cuarto de mi madre = libros encebollados
y en el «YO» ajedrecista = ………………………………………
[………………………………………………..y no me logro recordar.
* Joaquín Badajoz
Décima
A veces pienso en la vida:
irónica, indescifrable
fiera con unos, afable
con otros; hostia esculpida
en la madera podrida
del destino, que es incierto
como el pez en el desierto.
Será que estoy bendecido
por no decir maldecido:
“Ser vivo y a la vez muerto”
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